O FILÓSOFO Poucos homens gozam do privilégio de manter um bom número de amigos em torno de si. A vida moderna, calcada na pressa, está longe de se harmonizar com a belíssima arte de ser amigo. Pois ser amigo é fazer silêncio; na verdade, tudo que é penetrado de beleza nasce do silêncio. Um dos

Dilthey escreveu: “Com os olhos dos grandes poetas percebemos o valor e a conexão das coisas humanas”. No entanto, o grande mundo pouco quer saber de poetas. O lastro da espécie preserva sua caverna. Há duzentos anos se alertava para os tempos indigentes: vivíamos tempos indigentes, já os poetas ecoavam menos nos corações. Qual é

Legiões de homens estropiados, com suas armas toscas, a bater-se contra o exército nacional: foi isto o que se viu, do amanhecer ao pôr-do-sol daquele 1 de outubro de 1897. Os mortos, todos: os derrotados. Canudos, o nome do palco destroçado, um arraial troncho de vinte mil pobres almas do qual uma só casa não

Poesia, diz-se, é algo pessoal. Não sei se concordo com isso. Mesmo figuradamente. Custa aceitar que uma coisa tão antiga, tão arraigada no ser humano, tão espalhada por todas as civilizações seja assim. Em todo caso, como não se tem lá tantas certezas no mundo, adotemos a suposição. Então, que o falar de poesia –

1. Penso, às vezes, que as coisas não têm sentido. A vida é só um rio raso que segue por seguir. E cansa. E estagna. Às vezes sinto-me estagnar, como esses rios. E que estou mais velho. E eis que ouço uns trovões. A tarde é morna e irrita. Que venham os trovões. Ainda borboleteiam

Quando Bode veio do mato afivelando o cinto, já foi aos berros: – Quem é o ladrão que está mexendo nas minhas mamonas? Biziu respondeu na tampa: – Mamona, é? E isso aqui? E isso aqui? É só mamona, é? – E ia despejando a capanga e separando as pedras. – As pedras eram pra

Meu exemplar da Antologia Poética, de Vinicius de Moraes, leva o número 3955. Isto quer dizer muito. Isto é, editava-se mais poesia então. O ano: 1960. Bons tempos aqueles. Quem quer que tenha vivido (e lido) aquela época, sabe bem o que significava aquele série de antologias publicadas pela Editora do Autor. Drummond, Bandeira, Cabral,

Chocaram todas no mesmo dia.Era um sábado de manhã, nos preparávamos para ir ao Morro das Flores quando meu tio Jô nos gritou do quintal e vimos os ovos se mexendo, os biquinhos aparecendo e, uma hora depois, aquela inundação de pintinhos. A princípio, ninguém via nada de mal, até pelo contrário, as onze galinhas